**Дневник. 15 октября.**
Стою у дверей собственной квартиры в Екатеринбурге, в руках ключ, который больше не подходит к новому замку. Сердце сжимается, будто его сдавили ледяными пальцами. Брак, который я так отчаянно пыталась спасти, рассыпался в одно мгновение. Но мой неверный муж и его любовница даже не подозревают, какой урок я им приготовлю такой, который они запомнят на всю жизнь.
«Артём, уже почти десять», голос дрожит, когда я звоню ему накануне вечером. «Ты обещал быть дома к семи».
Он бросает ключи на тумбочку, не глядя на меня.
«Работа, Ольга. Что я скажу начальнику? Что должен идти домой к жене?» в его тоне сквозит раздражение, будто я обуза.
Я сглатываю ком в горле, глядя на стол, который накрыла для скромного ужина в мой день рождения. Две свечи мерцают рядом с тортом, купленным в обеденный перерыв.
«Да, Артём. Именно так ты мог бы поступить. Хотя бы раз», скрещиваю руки, сдерживая слёзы. «Сегодня мой день рождения».
Наконец он замечает стол. Лицо искажается осознанием.
«Чёрт, Ольга, я забыл» бормочет, проводя рукой по волосам.
«Очевидно», отвечаю холодно, чувствуя, как боль сжимает горло.
«Не начинай», огрызается он. «Я работаю для нас, ты же знаешь».
Я горько улыбаюсь.
«Для нас?» перебиваю. «Ты почти не бываешь дома, Артём. Когда мы в последний раз ужинали вместе? Смотрели фильм? Говорили, как муж и жена?»
«Это несправедливо», хмурится. «Я строю карьеру ради нашего будущего».
«Какого будущего? Мы живём, как чужие, под одной крышей!» голос дрожит. «Я зарабатываю больше тебя, так что не прикрывайся содержанием семьи».
Его лицо каменеет.
«Конечно, ты не могла не вставить это», отвечает с сарказмом. «Как мне угнаться за своей успешной женой?»
«Я не это имела в виду»
«Хватит, Ольга. Я спать», обрывает разговор и уходит, оставляя меня наедине с остывшим тортом и догоревшими свечами.
Я задуваю их, шепча себе, что всё наладится. Он же мой муж. Я люблю его. Браки переживают кризисы, разве не так говорят?
Как же я ошибалась, простив его так легко.
Мы были женаты три года, но последний из них медленное, мучительное расставание. Детей у нас не было и сейчас я благодарю судьбу за это. Моя работа директором по маркетингу обеспечивала большую часть дохода, пока Артём, менеджер по продажам, жаловался на стресс, переработки, пробки на всё, кроме правды, которую я узнала слишком поздно.
Через три недели после испорченного дня рождения я возвращаюсь домой раньше обычного невыносимо болит голова. Хочу лишь таблетку и кровать. Но, подойдя к нашей квартире на окраине Екатеринбурга, замечаю неладное. Ручка и замок, раньше латунные, теперь блестят новым, никелированным металлом.
«Что?» бормочу, пытаясь вставить ключ. Не подходит.
Пробую снова не поворачивается. Перепроверяю адрес. Это точно мой дом.
Затем вижу записку на двери. Знакомый почерк Артёма: «Это больше не твой дом. Ищи себе другое место».
Мир плывёт перед глазами. Кровь стынет в жилах.
«Какого чёрта?» вырывается у меня.
Стучу в дверь, крича его имя. Наконец она открывается. Передо мной Артём, а за ним женщина в моём кашемировом халате, подарке от мамы.
«Серьёзно?» голос дрожит от ярости и боли.
«Ольга, послушай», скрещивает руки, самодовольно улыбаясь. «Я двигаюсь дальше. Мы с Аней теперь вместе. Нам нужна эта квартира. Иди к кому-нибудь».
Аня. Та самая «простая коллега», о которой он упоминал последние месяцы. Она подходит ближе, руки на бёдрах, и бросает:
«Твои вещи в коробках в гараже. Забирай и проваливай».
Смотрю на них, не веря своим глазам. Затем разворачиваюсь и иду к машине, чувствуя, как внутри закипает решимость. Думаете, можете вышвырнуть меня, как мусор, и остаться безнаказанными? Ошибаетесь.
Мне нужен план. Чёткий и беспощадный.
Я знала, к кому обратиться.
«Ольга? Боже, что случилось?» сестра Катя распахивает дверь своей квартиры, видит моё заплаканное лицо и тут же затягивает внутрь.
Рухнув на диван, сквозь слёзы рассказываю всё.
«Вот сволочь!» Катя свистит, когда я заканчиваю. «И эта Аня ещё в твоём халате щеголяет?»
«Мамин подарок», всхлипываю, вытирая глаза. «Кашемировый, с прошлого дня рождения».
Катя идёт на кухню и возвращается с двумя бокалами вина.
«Пей», приказывает. «Потом придумаем, как их наказать».
«Что я могу сделать?» делаю глоток. «Квартира оформлена на Артёма. Ипотека на нём, потому что моя кредитная история восстанавливалась после магистратуры».
Катя прищуривается.
«А кто оплачивал всё остальное?»
«Мы оба, но» замолкаю, осознавая. «Я покупала всё. Мебель, технику, ремонт ванной в прошлом году. Всё на меня». Я достаю телефон, открываю фотоархив чеки, договоры, переписки о покупках. Катя кивает, уже набирая номер своего знакомого юриста.
«Они думают, ты ни на что не способна, говорит она. Докажи им, что ошиблись».
Через неделю судебный иск: требования о разделе совместно нажитого имущества, признании моих вложений и компенсации. Юрист преподносит это как экономическое присвоение.
Ещё через две Артём звонит, голос дрожит: «Ольга, ты издеваешься? Мы же не на войне!»
«Ты начал, отвечаю спокойно. А теперь плати по счетам. Всеми».
Через месяц суд встаёт на мою сторону. Квартира остаётся ему но теперь он должен мне более трёх миллионов. Аня, в том самом халате, уходит первой.
Я въезжаю в новую жизнь с деньгами, гордостью и тихой, холодной победой.
И в следующий день рождения зажигаю свечи сама.
